Tag: microcontos

A água está quente.

Gosta de jipes antigos. Gosta de trilhas sonoras de filmes espaguete. Gosta de truques simples.  Um bom dia para a lucidez e a organização do caos emocional que quase sempre nos colocamos… acabado. Os tipos encontrados ao examinar as minúcias da natureza através de um microscópio são exatamente assim. Com que frequência?

A regularidade das batidas entrecortadas pelos cliques no teclado, cortadas com a precisão de um metrônomo.

E o ritmo calmo convida ao sono. A chuva faz tudo melhor. O vinil verde, a musicalidade apertando o coração, a sensibilidade de garagem e a rocha bruta. Mas, por pura diversão neste inverno, este é o único poder a se obter. Cordas tristes são colocadas em cima de um piano antigo.

Usar o cantar como âncora de profundidade. Com dois ‘sunrise’ acumulou mais poeira do que poderia imaginar. Enquanto cozinhava voltava à vida. Requer outros dons de si.

Divide a respiração em quatro pedaços iguais. Em mim. Leve e ofegante estaria. Esse parece ter sido o sabor do mês.

É sempre época de chuvas aqui.

Sobe as escadas correndo e aos brados grita: porra nenhuma! Tem hora que é na base do grito mesmo. Vem pensando na finalidade de se fazer entender… A ideia é saber das tendências antecipadamente para evitá-las – elas não precisam ocorrer afinal. Num panorama mais realista do dia a dia tenta seguir, mas sabe que todo exercício da memória é ficcional.

Quem sabe não ser atingida por um golpe de sorte ou por uma farta generosidade alheia? Recorda os dias anteriores enquanto relê as conversas, revê algumas fotos, ouve músicas. Elas não são mais em si, mas em relação a si, assim, num poderoso componente racional. Mas tenta recuperar a origem e responder algumas questões… foi a falta, foi o excesso? É claro que escrevem o que podem, não o que querem.

Perde muito tempo ali a desdobrar passados, resolve-se pelo café e uma bala. Respira fundo e decide prosseguir com seu dia. Quando sai é pega pelo sol, lindo e escaldante.

Ganha um abraço, sincero sim, mas permanece de olhos vidrados.

Helen Levitt, New York 4, 1972

Quanto maior a altura, mais longa a queda, dizem, né, não dá pra ter tudo (carai sô!). O que lhe atormenta neste momento? Segura, aperta, dá um nó. Faz um bem danado depois que passa perseguir uma tendência a expor suas fragilidades mesmo na correria… Elas estão exauridas por seus trabalhos hoje. Então, calma. O fator histórico torna complicado a estadia sadia por lá. Procura um abrigo para si e seus delírios, um porto seguro, dos bons, ainda que imaginário (alguns livros pra ler, algumas letras pra escrever). Muito embora possam incomodar bastante, há a vantagem de serem livros que esquecemos (ou o corpo, ou a mente) caso isso seja necessário.  À medida que lemos. Quando terminamos, só nos resta recomeçar um outro, o próximo. Exercício da importância das diferenças caminhando no incerto e idolatrando a dúvida (já foi dito isso aqui), buscando estímulos mais curiosos a fim de aprimorar a capacidade de espera. Os escritos ficam lá do lado dela, bem visível, pra que não caia na tentação de se esquecer deles. Para entender que nem tudo é possível  ‘aprender a romper com ilusões e mentiras’. Pareço um brownie ‘sensual’ com espuma de maracujá para o dia dos namorados, só que com alguma coisa que se quer realizar.

Porque nada nas águas da ilusão sem fim se impulsiona a não ser ou encarar os pontos da própria alma que tanto incomodam (para um escapismo imenso). Onde os devaneios dormem, na trêmula e leve sombra saudável do sol. A imaginação alimenta nossos olhos, sem causa aparente… (profundo ressoar da sua parte). Mas isso pouco importa agora. Com emoção nada intensa, quase a  virar melancolia, aquela molenga como um “aperto no peito”, a qual quase já se acostumara.

A cor suave de verde é conhecida e feita para ajudar a restaurar física e psicologicamente os feridos, limpando a sujeira dos dilemas da vida com sua serenidade acolhedora. A cor ajuda a desacelerar e bloquear o escândalo do vermelho-sangue, vivo. Um pouco de morte acalma. Acumula…

Vulnerável e receptivo a tudo que vem de fora… cada gesto é lento, embora nunca estagnado. Estático, ou extático. Um quase erro querendo contar a sua versão da dor do mundo… algumas mortes, disco zen na vitrola. Ar e vida. Você pensa com muita incerteza a respeito da eficiência desses movimentos, com equilíbrio, harmonia. Mas isso pouco importa agora. Investigando coisas ditas (principalmente se o caso é que a nossa percepção de segurança é apenas uma falsa realidade).

Silêncios precisavam de atenção. Mas pouco importa agora.

Era quase inverno, mas mesmo no quase, ainda não era, e o processo construtivo, a concentração e o esforço diários… mas ela congelava. Tanto que seus ossos doíam, principalmente seu pescoço e ombros, na esperança de que o tensionamento e o nervoso aquecessem. De alguma forma isso a pesava, a mantinha na mesma posição, imóvel, endurecida, consistente. A imagem mostra como ossos podem pesar no dentro da carne, como chumbo (chumbo: à temperatura ambiente, o chumbo encontra-se no estado sólido). Aí fica imóvel. Grave. Séria. Qualidade invisível e não se tem controle sobre ele. Muitas vezes provocando uma resposta social. Sempre significando alguém com o peso da existência. Então, num repente de atividade, se movimentava freneticamente (acessível em todas as suas formas) para produzir algum calor. A busca (cruel) pelo etéreo…  Ela só queria o gostoso, o quentinho.

Não presta pra comédia. Podia ter gosto de cereja pelo menos.

Estar morta e esgotada é possível. Mas não é o idealizado por ela para aqueles dias. Que tenha ficado mais de uma hora ali, naquela esquina. Esperando. Em vão. Que tenha esperado em vão muitas vezes em muitas esquinas (porque sente que ultrapassou os limites). A experiência alcança alguma humanidade e corresponde a um movimento em direção à individualidade com força e rapidez.

A amiga disse: tenho  vontade de te sacudir! Parece que não quer ser feliz! Por favor, por favor.

Depois de colocar fogo na casa contudo, algumas “novidades” tendem a desaparecer, porque dizer a mesma coisa de outro jeito é dizer outra coisa então. O peso a prejudica no trabalho, porque quer andar. E  é a única forma realmente eficiente de nunca se perder – caminhar. Depois se acalma e,  quase invariavelmente, lá permanece esperando pela paz  recompensadora de si mesma. Como as satisfações com claros componentes sensoriais e fortemente emocionais, que embora sejam passageiras e exigirem pouco de si, é o que salva. De tudo é o que fica.

Acelerado o compasso da crise, a relação entre sem graça e sem sentido – sentimento generalizado no corpo e na pele, sufoca. Um paraíso de se viver e sabe que de nada adiantará muito pensar, pensar e pensar. Sentou-se na ponta do banco, de timidez, e se entrega ao pensamento sobre algumas questões sobre os dias. Documenta com sua Polaroid SX 70 o tempo para se divertir e tempo para a quietude. Em imagens ensolaradas com corpos que parecem não saber existir, mas carregados de sexo e às vezes amor. Às vezes carregados de um não-querer-ser-carne, às vezes uma presença natural. Mas este momento demanda maior reflexão acerca das pendências do seu próprio corpo. Aparar as arestas da carne, pele, arrepio. Respira profundamente até sentir as pontas das unhas, e mais um registro – acabam por se tornar uma aprendizagem. Imagem capturada.

É constantemente alimentada pela curiosidade, pelo que existe até na ausência da palavra. Pessoas que permanecem, que continuam, que andam, que roçam, que tem vontades. Sente um ressecamento nas lesões. São muito heterogêneas e podem não provocar, inicialmente, sensações dolorosas, ocasionando, dessa forma, um atraso da vontade de existir.

Enternece e lembra: tudo deve ser visto com seriedade.

Chega cansada do trânsito, da falta de educação, da falta de um mísero silêncio naquele ligeiramente entediante bairro, da falta de. A falta de. O ônibus daquele horário era insuportável, a noite semifria, o sacolejo. Corre para o banho, tamanha é sua demonstração de rigor e de compreensão com seu próprio corpo. Havia alguns mortos era certo, o que era um alívio. Aqueles dos quais sua alma foge, dos não afagos. Volta para casa sem ter conseguido nada. Enquanto o corte no seio esquerdo foi sendo curado, outro quase igual aparecia na parte interna da coxa direita. Uma migração contínua da ferida pelo corpo era dolorosa e não se descobria a causa. Um mal ia fechando e outro logo se precipitava a se abrir. Sangrava e marcava, seu corpo já estava com sete cicatrizes (costas, mão, seio, barriga, joelho, planta do pé e agora coxa). Sofria com as lembranças que as marcas não deixavam esquecer. Absorvia grandes porções de ar para evitar o sufocamento da taquicardia que a não-calma trazia. O sistema nervoso tinha seus jeitos, artimanhas. Por trás dos suspiros queixosos e lamentos mudos havia o egoísmo. Auto circunscrita dentro das certezas, dos conceitos, pontos de vista que se veste deles com tamanha tenacidade que o limite está se tornando ensurdecedor.

Não há ajuda possível já que se recusa a sair e aliviar o peso de forma elegante. Cicatrizes eventuais ainda sem causa, além das próprias certezas. Há cura – dizem. Expurgando. Mas não se atreve a sair de si.