Autor: Ivana Almeida

Porque nada nas águas da ilusão sem fim se impulsiona a não ser ou encarar os pontos da própria alma que tanto incomodam (para um escapismo imenso). Onde os devaneios dormem, na trêmula e leve sombra saudável do sol. A imaginação alimenta nossos olhos, sem causa aparente… (profundo ressoar da sua parte). Mas isso pouco importa agora. Com emoção nada intensa, quase a  virar melancolia, aquela molenga como um “aperto no peito”, a qual quase já se acostumara.

A cor suave de verde é conhecida e feita para ajudar a restaurar física e psicologicamente os feridos, limpando a sujeira dos dilemas da vida com sua serenidade acolhedora. A cor ajuda a desacelerar e bloquear o escândalo do vermelho-sangue, vivo. Um pouco de morte acalma. Acumula…

Vulnerável e receptivo a tudo que vem de fora… cada gesto é lento, embora nunca estagnado. Estático, ou extático. Um quase erro querendo contar a sua versão da dor do mundo… algumas mortes, disco zen na vitrola. Ar e vida. Você pensa com muita incerteza a respeito da eficiência desses movimentos, com equilíbrio, harmonia. Mas isso pouco importa agora. Investigando coisas ditas (principalmente se o caso é que a nossa percepção de segurança é apenas uma falsa realidade).

Silêncios precisavam de atenção. Mas pouco importa agora.

Era quase inverno, mas mesmo no quase, ainda não era, e o processo construtivo, a concentração e o esforço diários… mas ela congelava. Tanto que seus ossos doíam, principalmente seu pescoço e ombros, na esperança de que o tensionamento e o nervoso aquecessem. De alguma forma isso a pesava, a mantinha na mesma posição, imóvel, endurecida, consistente. A imagem mostra como ossos podem pesar no dentro da carne, como chumbo (chumbo: à temperatura ambiente, o chumbo encontra-se no estado sólido). Aí fica imóvel. Grave. Séria. Qualidade invisível e não se tem controle sobre ele. Muitas vezes provocando uma resposta social. Sempre significando alguém com o peso da existência. Então, num repente de atividade, se movimentava freneticamente (acessível em todas as suas formas) para produzir algum calor. A busca (cruel) pelo etéreo…  Ela só queria o gostoso, o quentinho.

Não presta pra comédia. Podia ter gosto de cereja pelo menos.

Estar morta e esgotada é possível. Mas não é o idealizado por ela para aqueles dias. Que tenha ficado mais de uma hora ali, naquela esquina. Esperando. Em vão. Que tenha esperado em vão muitas vezes em muitas esquinas (porque sente que ultrapassou os limites). A experiência alcança alguma humanidade e corresponde a um movimento em direção à individualidade com força e rapidez.

A amiga disse: tenho  vontade de te sacudir! Parece que não quer ser feliz! Por favor, por favor.

Depois de colocar fogo na casa contudo, algumas “novidades” tendem a desaparecer, porque dizer a mesma coisa de outro jeito é dizer outra coisa então. O peso a prejudica no trabalho, porque quer andar. E  é a única forma realmente eficiente de nunca se perder – caminhar. Depois se acalma e,  quase invariavelmente, lá permanece esperando pela paz  recompensadora de si mesma. Como as satisfações com claros componentes sensoriais e fortemente emocionais, que embora sejam passageiras e exigirem pouco de si, é o que salva. De tudo é o que fica.

Acelerado o compasso da crise, a relação entre sem graça e sem sentido – sentimento generalizado no corpo e na pele, sufoca. Um paraíso de se viver e sabe que de nada adiantará muito pensar, pensar e pensar. Sentou-se na ponta do banco, de timidez, e se entrega ao pensamento sobre algumas questões sobre os dias. Documenta com sua Polaroid SX 70 o tempo para se divertir e tempo para a quietude. Em imagens ensolaradas com corpos que parecem não saber existir, mas carregados de sexo e às vezes amor. Às vezes carregados de um não-querer-ser-carne, às vezes uma presença natural. Mas este momento demanda maior reflexão acerca das pendências do seu próprio corpo. Aparar as arestas da carne, pele, arrepio. Respira profundamente até sentir as pontas das unhas, e mais um registro – acabam por se tornar uma aprendizagem. Imagem capturada.

É constantemente alimentada pela curiosidade, pelo que existe até na ausência da palavra. Pessoas que permanecem, que continuam, que andam, que roçam, que tem vontades. Sente um ressecamento nas lesões. São muito heterogêneas e podem não provocar, inicialmente, sensações dolorosas, ocasionando, dessa forma, um atraso da vontade de existir.

Enternece e lembra: tudo deve ser visto com seriedade.

Chega cansada do trânsito, da falta de educação, da falta de um mísero silêncio naquele ligeiramente entediante bairro, da falta de. A falta de. O ônibus daquele horário era insuportável, a noite semifria, o sacolejo. Corre para o banho, tamanha é sua demonstração de rigor e de compreensão com seu próprio corpo. Havia alguns mortos era certo, o que era um alívio. Aqueles dos quais sua alma foge, dos não afagos. Volta para casa sem ter conseguido nada. Enquanto o corte no seio esquerdo foi sendo curado, outro quase igual aparecia na parte interna da coxa direita. Uma migração contínua da ferida pelo corpo era dolorosa e não se descobria a causa. Um mal ia fechando e outro logo se precipitava a se abrir. Sangrava e marcava, seu corpo já estava com sete cicatrizes (costas, mão, seio, barriga, joelho, planta do pé e agora coxa). Sofria com as lembranças que as marcas não deixavam esquecer. Absorvia grandes porções de ar para evitar o sufocamento da taquicardia que a não-calma trazia. O sistema nervoso tinha seus jeitos, artimanhas. Por trás dos suspiros queixosos e lamentos mudos havia o egoísmo. Auto circunscrita dentro das certezas, dos conceitos, pontos de vista que se veste deles com tamanha tenacidade que o limite está se tornando ensurdecedor.

Não há ajuda possível já que se recusa a sair e aliviar o peso de forma elegante. Cicatrizes eventuais ainda sem causa, além das próprias certezas. Há cura – dizem. Expurgando. Mas não se atreve a sair de si.